Hoje é Lispector

"Não acusar-me. Buscar a base do egoísmo: tudo o que no sou não pode me interessar, há impossibilidade de ser além do que se é - no entanto eu me ultrapasso mesmo sem o delírio, sou mais do que eu quase normalmente -; tenho um corpo e tudo o que eu fizer é continuação do meu começo: se a civilização dos Maias mo me interessa é porque nada tenho dentro de mim que se possa unir aos seus baixos-relevos; aceito tudo o que vem de mim porque no tenho conhecimento das causas e é possível que esteja pisando no vital sem saber; é essa a minha maior humildade, adivinha ela.

...a única verdade é que vivo.Sinceramente eu vivo.Quem sou? Bem, isso já é demais. Lembro-me de um estudo cromático de Bach e perco a inteligência. Ele é frio e puro como gelo, no entanto pode-se dormir sobre ele. Perco a conciencia, mas não importa, encontro a maior serenidade na alucinação. é curioso como não sei dizer quem sou. Quer dizer, sei-o bem, mas não posso dizer.

Sobretudo tenho medo de dizer, porque no momento em que tento falar não só não exprimo o que sinto como o que sinto se transforma lentamente no que eu digo. Ou pelo menos o que me faz agir não é o que eu sinto mas o que eu digo. Sinto quem sou e a impressão está alojada na parte alta do cérebro, nos lábio - na língua principalmente -, na superficie dos braços e também

correndo dentro, bem dentro do meu corpo, mas onde, onde mesmo eu no sei dizer. O gosto é cinzento, um pouco azulado, e move-se como gelatina, vagarosamente. Ás vezes torna-se agudo e me fere, chocando-se comigo. Muito bem, agora pensar em céu azul, por exemplo. Mas sobre tudo donde vem essa certeza de estar vivendo? No, no passo bem. Pois ninguem se faz essas perguntas, e eu...

Mas é que basta silenciar para só enxergar, abaixo de todas as realidade, a única irredutível, a da existência..."